Thác Ma

Gần làng Cu-rô-sa-ca, ở xứ Hô-ki, có một ngọn thác tên là Yu-rê-i Đa-ki, nghĩa là Thác Ma. Vì sao có cái tên ấy thì chẳng ai còn rõ. Dưới chân thác có một cái miếu Thần đạo nhỏ thờ vị thần sở tại, dân trong vùng gọi là Thần Thác. Trước miếu đặt một cái hòm gỗ nhỏ để khách thập phương bỏ tiền công đức. Và về cái hòm tiền ấy, có một câu chuyện.

Ba mươi lăm năm về trước, vào một buổi tối mùa đông giá buốt, đám đàn bà con gái làm thuê ở một xưởng gai trong làng Cu-rô-sa-ca, xong việc ngày, ngồi quây quanh cái lò than lớn trong gian xe sợi. Họ bày trò kể chuyện ma cho vui. Kể tới chừng chục chuyện thì phần đông đã thấy rờn rợn. Một cô gái, như để nỗi sợ thêm phần thú vị, kêu lên:

"Thử nghĩ xem, đêm nay mà phải đi một mình tới Thác Ma thì sao nhỉ!"

Câu ấy làm cả bọn rú lên, rồi cười giòn từng tràng run run.

"Ai dám đi," một người nói giọng giễu cợt, "tôi xin biếu hết số gai tôi xe được hôm nay!"

"Tôi cũng thế," người khác kêu lên.

"Cả tôi nữa," người thứ ba nói.

"Tất cả chúng tôi," người thứ tư khẳng định.

Thế là từ giữa đám thợ xe sợi, một người đứng dậy. Đó là chị Ya-xu-mô-tô Ô-ca-chư, vợ một bác thợ mộc. Trên lưng chị địu đứa con trai duy nhất, thằng bé lên hai, đang quấn ủ kín mít, ngủ say.

"Nghe này," chị Ô-ca-chư nói. "Nếu các chị thật lòng bằng lòng nhường cho tôi hết số gai xe được hôm nay, thì tôi sẽ đi tới Thác Ma."

Cả bọn kêu lên kinh ngạc, rồi thách thức. Nhưng chị nhắc đi nhắc lại mấy lần, thì người ta bắt đầu coi là thật. Lần lượt từng người một bằng lòng nhường phần công ngày của mình cho Ô-ca-chư, miễn là chị đi tới Thác Ma.

"Nhưng làm sao biết được chị ấy có tới đó thật không?" một giọng the thé hỏi.

"Thì bảo chị ấy mang cái hòm tiền của thần về đây," một bà cụ mà đám thợ vẫn gọi là Bà đáp. "Thế là đủ làm bằng chứng."

"Tôi sẽ mang về," Ô-ca-chư kêu lên.

Và chị lao vụt ra đường, đứa con vẫn ngủ say trên lưng.

Đêm ấy giá buốt nhưng trời quang. Ô-ca-chư rảo bước dọc con phố vắng tanh. Chị thấy nhà nào cũng đóng cửa kín mít, vì rét cắt da. Ra khỏi làng, chị chạy dọc con đường cái, lép bép, lép bép, hai bên là những thửa ruộng đông cứng im lìm, chỉ có sao trời soi đường. Chị chạy theo đường cái nửa canh giờ, rồi rẽ vào một lối nhỏ hơn, uốn lượn dưới chân vách đá. Càng đi, đường càng tối, càng gồ ghề. Nhưng chị thuộc đường lắm, và chẳng mấy chốc đã nghe tiếng nước ầm ì. Thêm vài phút nữa, lối đi mở rộng ra thành một thung lũng hẹp. Tiếng ầm ì bỗng thành tiếng gầm vang dội. Trước mặt chị, sừng sững trên nền một khối đen kịt, là vệt thác dài lấp lánh mờ mờ. Chị lờ mờ nhận ra cái miếu, cái hòm tiền. Chị lao tới, đưa tay ra.

"Này! Chị Ô-ca-chư!"

Bỗng một giọng nói cảnh cáo vang lên, át cả tiếng nước đổ.

Ô-ca-chư đứng sững, chết lặng vì kinh hãi.

"Này! Chị Ô-ca-chư!"

Giọng ấy lại vang lên, lần này nghe đầy đe doạ.

Nhưng Ô-ca-chư quả là người đàn bà gan dạ. Hoàn hồn ngay lập tức, chị chộp lấy cái hòm tiền rồi chạy. Chị không còn nghe hay thấy gì đáng sợ nữa, cho tới khi ra tới đường cái, chị dừng lại một lát cho lại hơi. Rồi chị chạy một mạch, lép bép, lép bép, về tới Cu-rô-sa-ca, đập cửa xưởng gai thình thình.

Đám đàn bà con gái la lên biết bao khi thấy chị bước vào, thở hồng hộc, tay cầm cái hòm tiền của thần! Họ nín thở nghe chị kể. Họ rú lên thương xót khi chị kể tới cái Giọng đã hai lần gọi tên chị từ dòng thác ma. Người đàn bà gì mà gan thế! Ô-ca-chư can đảm thật! Chị được chỗ gai ấy là đáng lắm!

"Nhưng thằng cu chắc lạnh lắm rồi, Ô-ca-chư ơi!" Bà kêu lên. "Đưa nó lại đây sưởi lửa nào!"

"Chắc nó đói rồi," người mẹ nói. "Lát nữa tôi phải cho nó bú."

"Tội nghiệp Ô-ca-chư!" Bà vừa nói vừa giúp chị cởi những lớp khăn địu đứa bé. "Ơ kìa, sau lưng chị ướt hết cả rồi!"

Rồi người đàn bà đang giúp ấy rú lên, giọng khàn đặc:

"Trời ơi! Máu!"

Từ trong đống khăn vừa tháo ra, một bọc quần áo trẻ con đẫm máu rơi xuống sàn, để lộ ra hai bàn chân nhỏ xíu màu nâu, hai bàn tay nhỏ xíu màu nâu. Ngoài ra không còn gì nữa. Đầu đứa bé đã bị giật mất!

— Hết —