Nàng Sương Mai

Chương 1: Nàng Sương Mai

Ngày xưa, ở khu Ư-si-gô-mê thành Ê-đô, có một vị võ quan thuộc hàng gia thần trực tiếp của tướng quân, tên là I-i-gi-ma Hây-da-yê-môn. Ông có một cô con gái duy nhất tên là Chư-dư, đẹp đúng như cái tên của nàng, vì Chư-dư nghĩa là sương mai. Người nhà vẫn gọi nàng thân mật là Ô-chư-dư. Khi con gái chừng mười sáu tuổi, ông I-i-gi-ma lấy vợ kế. Thấy nàng Ô-chư-dư sống với dì ghẻ không vui, ông cho dựng một ngôi biệt thự xinh xắn ở Ya-na-gi-gi-ma để con gái ở riêng, và giao cho nàng một cô hầu gái rất mực tận tuỵ tên là Ô-yô-nê.

Ô-chư-dư sống ở nhà mới khá yên vui, cho tới một hôm, ông thầy thuốc của gia đình là Ya-ma-mô-tô Si-giô tới thăm, dẫn theo một võ sĩ trẻ tên là Ha-gi-oa-ra Sin-da-bư-rô, người ở khu Nê-dư. Sin-da-bư-rô là một chàng trai đẹp hiếm có, tính lại rất hiền. Hai người trẻ tuổi vừa gặp đã yêu nhau. Cuộc thăm hỏi ngắn ngủi chưa xong, họ đã tìm được cách thề nguyền trọn đời với nhau, mà ông thầy thuốc già không hay biết. Lúc chia tay, Ô-chư-dư thì thầm với chàng:

"Anh nhớ nhé! Nếu anh không tới thăm em nữa, chắc chắn em sẽ chết!"

Sin-da-bư-rô không bao giờ quên những lời ấy. Chàng nóng lòng muốn được gặp lại Ô-chư-dư lắm. Nhưng lễ nghi không cho phép chàng tới thăm một mình, chàng đành chờ dịp khác đi theo ông thầy thuốc, người đã hứa sẽ đưa chàng tới biệt thự lần nữa. Khổ nỗi ông già không giữ lời hứa ấy. Ông đã nhận ra Ô-chư-dư bỗng đem lòng yêu chàng, và ông sợ nếu có chuyện gì nghiêm trọng, cha nàng sẽ bắt ông chịu trách nhiệm. Ông I-i-gi-ma Hây-da-yê-môn vốn nổi tiếng là người hay chém đầu. Si-giô càng nghĩ tới hậu quả của việc mình đã dẫn Sin-da-bư-rô tới biệt thự nhà I-i-gi-ma, thì càng thấy sợ. Vì thế ông cố ý không tới thăm người bạn trẻ nữa.

Tháng này qua tháng khác. Ô-chư-dư không hề ngờ được nguyên do thật khiến Sin-da-bư-rô bặt tăm, cứ ngỡ tình mình đã bị chàng khinh rẻ. Nàng héo hon dần, rồi chết. Ít lâu sau, cô hầu trung thành Ô-yô-nê cũng chết theo vì thương nhớ chủ. Hai người được chôn cạnh nhau trong nghĩa trang chùa Sin-ban-dui, ngôi chùa đến nay vẫn còn ở gần dốc Đan-gô, nơi năm nào cũng mở hội hoa cúc nổi tiếng.

Sin-da-bư-rô không biết gì về những chuyện ấy. Nhưng nỗi thất vọng và lo lắng đã khiến chàng ốm một trận dài. Chàng đang hồi lại dần, người vẫn còn yếu lắm, thì bất ngờ ông Ya-ma-mô-tô Si-giô lại tới thăm. Ông già viện ra đủ thứ cớ nghe rất xuôi tai để chữa cho việc bấy lâu không ghé. Sin-da-bư-rô nói với ông:

"Từ đầu xuân tới giờ cháu ốm suốt, đến giờ vẫn chưa ăn được gì. Bác chẳng ghé cháu lấy một lần, như thế chẳng phải là hơi tệ sao? Cháu cứ tưởng hai bác cháu sẽ lại cùng tới thăm tiểu thư nhà I-i-gi-ma. Cháu muốn mang tặng nàng chút quà mọn để đáp lại tấm lòng đón tiếp hôm trước. Mà dĩ nhiên cháu không thể tự mình tới được."

Si-giô đáp, giọng nghiêm trang:

"Tôi rất tiếc phải báo cậu hay, cô gái ấy đã chết rồi!"

"Chết!" Sin-da-bư-rô nhắc lại, mặt tái mét. "Bác nói nàng chết rồi sao?"

Ông thầy thuốc im lặng một lúc, như để định thần. Rồi ông nói tiếp, giọng nhanh và nhẹ của một người đã quyết không để chuyện buồn làm bận lòng:

"Cái sai lớn của tôi là đã giới thiệu cậu với cô ấy. Vì hình như cô ấy phải lòng cậu ngay lập tức. Tôi e là cậu đã nói gì đó khuyến khích tình cảm ấy, lúc hai người ngồi trong căn phòng nhỏ. Dù sao thì tôi cũng thấy rõ lòng cô ấy đối với cậu, và tôi bắt đầu lo, sợ cha cô ấy biết chuyện thì đổ hết tội lên đầu tôi. Cho nên, nói thật với cậu, tôi quyết định tốt hơn là đừng tới thăm cậu nữa, và tôi cố tình lánh mặt một thời gian dài.

Nhưng mới mấy hôm trước, tình cờ ghé nhà I-i-gi-ma, tôi sửng sốt nghe tin con gái ông đã chết, và cô hầu Ô-yô-nê cũng chết. Nhớ lại mọi chuyện, tôi biết cô gái ấy hẳn đã chết vì yêu cậu."

Ông bật cười.

"Chà, cậu đúng là một kẻ tội lỗi! Phải, tội lỗi thật đấy! Sinh ra đẹp trai tới mức con gái nhà người ta chết vì mình, chẳng phải là tội sao?"

Rồi ông nghiêm mặt lại.

"Thôi, người chết thì để người chết yên. Nói thêm chuyện này cũng chẳng ích gì. Giờ việc duy nhất cậu có thể làm cho cô ấy là niệm Phật cầu siêu. Chào cậu."

Rồi ông già vội vã cáo từ, chỉ mong tránh nói thêm về chuyện đau lòng mà ông thấy mình đã vô tình gây ra.

Nghe tin Ô-chư-dư chết, Sin-da-bư-rô bàng hoàng đau đớn rất lâu. Nhưng khi đầu óc đã tỉnh táo lại được, chàng viết tên người con gái đã khuất lên một tấm bài vị, đặt lên bàn thờ Phật trong nhà, bày đồ cúng, rồi tụng kinh cầu nguyện. Từ đó ngày nào chàng cũng dâng lễ, niệm Phật, và hình bóng Ô-chư-dư không lúc nào rời khỏi tâm trí chàng.

Cuộc sống cô độc của chàng cứ thế trôi đều đều cho tới mùa lễ Vu Lan, ngày hội lớn đón vong hồn người chết, bắt đầu từ hôm mười ba tháng bảy. Chàng trang hoàng nhà cửa, sửa soạn mọi thứ cho ngày lễ, treo những chiếc đèn lồng dẫn đường cho các vong hồn trở về, và bày đồ ăn cúng lên bàn thờ vong linh. Tối đầu tiên của lễ Vu Lan, sau khi mặt trời lặn, chàng thắp một ngọn đèn nhỏ trước bài vị Ô-chư-dư, rồi thắp sáng các đèn lồng.

Đêm ấy trời quang, trăng to, lặng gió và rất oi. Sin-da-bư-rô ra hiên hóng mát. Chỉ mặc một tấm áo mùa hè mỏng, chàng ngồi đó nghĩ ngợi, mơ màng, buồn bã, thỉnh thoảng phe phẩy quạt, thỉnh thoảng hun chút khói đuổi muỗi. Mọi thứ yên tĩnh. Khu ấy vắng vẻ, ít người qua lại. Chàng chỉ nghe tiếng con suối gần đó róc rách, và tiếng côn trùng đêm rả rích.

Nhưng bỗng sự yên tĩnh ấy bị phá vỡ bởi tiếng guốc gỗ đàn bà đi tới, lóc cóc, lóc cóc. Tiếng guốc mỗi lúc một gần, rảo bước, tới tận hàng rào cây xanh bao quanh vườn. Tò mò, Sin-da-bư-rô kiễng chân nhìn qua hàng rào. Chàng thấy hai người đàn bà đi ngang. Một người cầm chiếc đèn lồng rất đẹp, kết những bông hoa mẫu đơn bằng lụa, trông như người hầu. Người kia là một cô gái mảnh mai chừng mười bảy tuổi, mặc áo dài tay thêu hoa mùa thu. Gần như cùng một lúc, cả hai quay mặt về phía Sin-da-bư-rô. Và chàng kinh ngạc vô cùng khi nhận ra Ô-chư-dư và cô hầu Ô-yô-nê.

Hai người dừng ngay lại, cô gái kêu lên:

"Ôi, lạ quá! Anh Ha-gi-oa-ra!"

Cùng lúc ấy Sin-da-bư-rô gọi cô hầu:

"Ô-yô-nê! A, cô là Ô-yô-nê! Tôi nhớ cô lắm."

"Ngài Ha-gi-oa-ra!" Ô-yô-nê kêu lên, giọng kinh ngạc tột độ. "Không thể tin nổi! Thưa ngài, người ta bảo chúng tôi là ngài đã chết rồi."

"Lạ thật!" Sin-da-bư-rô kêu lên. "Chính tôi cũng nghe người ta bảo cả hai người đều đã chết!"

"Ôi, chuyện gì mà gở thế!" Ô-yô-nê đáp. "Sao lại nhắc lại những lời xui xẻo như vậy? Ai bảo ngài thế?"

"Mời hai người vào," Sin-da-bư-rô nói. "Vào đây nói chuyện cho tiện. Cổng vườn đang mở."

Hai người bước vào, chào hỏi. Khi đã mời họ ngồi yên chỗ, Sin-da-bư-rô nói:

"Mong hai người bỏ qua cho sự thất lễ của tôi, bấy lâu nay không tới thăm. Nhưng chừng một tháng trước, ông thầy thuốc Si-giô bảo tôi rằng cả hai người đều đã chết."

"Vậy ra chính ông ta nói với ngài?" Ô-yô-nê kêu lên. "Nói thế thì ông ta ác quá. Mà cũng chính Si-giô đã bảo chúng tôi rằng ngài chết rồi. Tôi nghĩ ông ta muốn lừa ngài, mà lừa ngài thì có khó gì, vì ngài cả tin, thật thà lắm. Có thể tiểu thư nhà tôi lỡ để lộ tình cảm với ngài qua lời nói nào đó, rồi lọt tới tai cha nàng. Nếu thế thì bà Ô-cư-ni, bà vợ kế, có thể đã bày mưu bảo ông thầy thuốc nói với ngài rằng chúng tôi đã chết, để chia rẽ hai người.

Dù sao thì khi nghe tin ngài chết, tiểu thư đã muốn cắt tóc đi tu ngay. Tôi ngăn được tiểu thư cắt tóc, và cuối cùng khuyên được nàng chỉ đi tu trong lòng thôi. Sau đó cha nàng muốn gả nàng cho một chàng trai nọ, nàng không chịu. Thế là sinh ra bao nhiêu chuyện rắc rối, phần lớn là do bà Ô-cư-ni gây ra. Chúng tôi bèn bỏ biệt thự mà đi, tìm được một căn nhà rất nhỏ ở Ya-na-ca Sa-sa-ki. Giờ chúng tôi sống ở đó, vừa đủ qua ngày nhờ làm chút việc riêng.

Tiểu thư lúc nào cũng niệm Phật cầu cho ngài. Hôm nay là ngày đầu lễ Vu Lan, chúng tôi đi viếng các chùa, đang trên đường về, khuya thế này, thì có cuộc gặp gỡ lạ lùng này."

"Ôi, lạ quá!" Sin-da-bư-rô kêu lên. "Có thật thế không? Hay chỉ là một giấc mơ? Chính tôi đây cũng ngày ngày niệm Phật trước tấm bài vị khắc tên nàng! Hai người xem này!"

Chàng chỉ cho họ thấy bài vị của Ô-chư-dư đặt trên bàn thờ vong linh.

"Ngài còn nhớ tới chúng tôi như thế, chúng tôi biết ơn không kể xiết," Ô-yô-nê mỉm cười đáp. Rồi cô quay sang Ô-chư-dư, người từ nãy vẫn e lệ ngồi im, lấy tay áo che nửa mặt, nói tiếp:

"Còn tiểu thư nhà tôi ấy à, tiểu thư bảo vì ngài, nàng chẳng quản bị cha từ mặt suốt bảy kiếp, hay thậm chí bị cha giết cũng cam lòng! Nào! Ngài không cho tiểu thư ở lại đây đêm nay sao?"

Sin-da-bư-rô mừng tới tái cả mặt. Chàng đáp, giọng run run xúc động:

"Xin cứ ở lại. Nhưng đừng nói to, vì ngay cạnh đây có một lão hàng xóm phiền phức lắm, một ông thầy tướng tên là Ha-cư-ô-đô Yu-sai, chuyên xem mặt đoán vận cho người ta. Lão hay tò mò, tốt nhất đừng để lão biết."

Đêm ấy hai người đàn bà ở lại nhà chàng võ sĩ trẻ, gần sáng mới về. Và sau đêm ấy, suốt bảy đêm liền, đêm nào họ cũng tới, mưa cũng như tạnh, lúc nào cũng đúng giờ ấy. Sin-da-bư-rô mỗi ngày một quyến luyến cô gái hơn. Hai người bị trói chặt vào nhau bởi sợi dây ảo ảnh, thứ dây còn bền hơn cả xích sắt.

— Hết chương 1 —