Mu-ji-na, kẻ không mặt

Trên đường A-ca-xa-ca ở Tô-ki-ô có một con dốc tên là Ki-i nô Cu-ni Da-ca, nghĩa là Dốc xứ Ki-i. Vì sao lại gọi là Dốc xứ Ki-i thì chẳng ai còn nhớ. Một bên dốc là con hào cổ, sâu và rất rộng, bờ cao phủ cỏ xanh dựng đứng lên tới mấy khu vườn. Bên kia đường là những bức tường dài và cao của một toà cung điện.

Thời chưa có đèn đường, chưa có xe kéo, khu này cứ chập tối là vắng teo. Người nào lỡ đường về muộn thà đi vòng thêm mấy dặm, chứ không dám một mình leo lên Dốc xứ Ki-i sau khi mặt trời đã lặn.

Tất cả chỉ vì con mu-ji-na, con lửng thành tinh, vẫn hay đi lại ở đó.

Người cuối cùng gặp con mu-ji-na là một ông lão buôn bán ở phố Ki-ô-ba-si, mất cách đây chừng ba mươi năm. Chuyện ông kể lại như sau.

Một đêm, đã khuya lắm, ông đang rảo bước lên Dốc xứ Ki-i thì thấy một người đàn bà ngồi thu mình bên bờ hào, một mình một bóng, khóc nức nở. Sợ cô ta định trầm mình, ông dừng lại, muốn giúp đỡ hay an ủi được gì thì giúp. Cô có dáng người mảnh mai, thanh nhã, ăn mặc sang trọng, tóc búi kiểu con gái nhà nề nếp.

"Cô ơi," ông vừa nói vừa bước lại gần, "cô ơi, đừng khóc như thế! Cô có chuyện gì, cứ nói tôi nghe. Nếu có cách nào giúp được, tôi xin sẵn lòng."

Ông nói thật lòng, vì ông vốn là người rất tốt bụng. Nhưng cô gái cứ khóc mãi, lấy một bên ống tay áo dài che kín mặt.

"Cô ơi," ông lại nói, hết sức dịu dàng, "cô nghe tôi, nghe tôi đã! Đêm hôm thế này, đây đâu phải chỗ cho một cô gái con nhà tử tế. Tôi xin cô đừng khóc nữa! Cô chỉ cần bảo tôi phải làm gì để giúp cô thôi!"

Cô gái từ từ đứng dậy, nhưng quay lưng lại phía ông, vẫn rên rỉ, thổn thức sau tay áo. Ông khẽ đặt tay lên vai cô, năn nỉ:

"Cô ơi! Cô ơi! Cô ơi! Nghe tôi một chút thôi, một chút thôi mà! Cô ơi! Cô ơi!"

Thế rồi cô gái ấy quay lại. Cô buông ống tay áo xuống, đưa bàn tay vuốt lên mặt. Và người đàn ông thấy cô không có mắt, không có mũi, không có miệng. Ông thét lên một tiếng rồi bỏ chạy.

Ông chạy, chạy mãi lên Dốc xứ Ki-i. Trước mặt ông chỉ là một khoảng đen ngòm, trống trơn. Ông cứ thế chạy, chạy mãi, không dám ngoái lại. Cuối cùng ông thấy một ngọn đèn lồng, xa tít, chỉ le lói như đốm đom đóm. Ông nhắm hướng ấy mà chạy tới. Hoá ra đó chỉ là ngọn đèn của một ông bán mì rong đặt gánh bên vệ đường. Nhưng sau chuyện vừa rồi, có chút ánh sáng, có bóng người nào là quý rồi. Ông lão nhào tới, quỵ xuống dưới chân ông bán mì, kêu lên:

"Á! Á á! Á á á!"

"Này! Này!" ông bán mì gắt. "Làm sao thế hả? Có ai làm gì ông à?"

"Không, không ai làm gì tôi cả," ông lão hổn hển, "chỉ có điều... Á! Á á!"

"Chỉ bị doạ cho một mẻ chứ gì?" ông bán mì hỏi, chẳng tỏ vẻ thương xót gì. "Kẻ cướp à?"

"Không phải kẻ cướp, không phải kẻ cướp," ông lão thở không ra hơi. "Tôi gặp, tôi gặp một người đàn bà, bên bờ hào. Cô ta cho tôi thấy... Á! Tôi không nói ra nổi cô ta cho tôi thấy cái gì đâu!"

"Hê! Có phải cô ta cho ông thấy thế NÀY không?" ông bán mì kêu lên, rồi đưa tay vuốt lên mặt mình. Thế là mặt ông ta trơn nhẵn như một quả trứng.

Cùng lúc ấy, ngọn đèn phụt tắt.

— Hết —