Chú gà Nửa Con

Ngày xửa ngày xưa, có một cô gà mái đen giống Tây Ban Nha rất đẹp, nở được một đàn con đông đúc. Đàn gà con đứa nào cũng tròn trịa, mũm mĩm, chỉ trừ đứa út là chẳng giống anh chị chút nào. Lúc nó vừa mổ vỡ vỏ trứng chui ra, gà mẹ không tin nổi vào mắt mình. Nó khác hẳn mười hai đứa con lông tơ mềm mại đang rúc dưới cánh mẹ. Trông nó y như bị ai bổ đôi ra vậy. Nó chỉ có một chân, một cánh, một mắt, nửa cái đầu và nửa cái mỏ.

Gà mẹ nhìn con, buồn bã lắc đầu:

— Đứa út của mẹ chỉ là một nửa con gà. Nó sẽ chẳng bao giờ lớn lên thành một chàng gà trống cao lớn, đẹp đẽ như các anh. Các anh nó rồi sẽ đi khắp thiên hạ, mỗi đứa làm chúa một sân gà. Còn thằng bé tội nghiệp này sẽ phải ở nhà với mẹ suốt đời.

Gà mẹ đặt tên cho nó là Mê-đi-ô Pô-li-tô, tiếng Tây Ban Nha nghĩa là Nửa Con Gà. Cả nhà quen miệng gọi gọn là Nửa Con.

Nửa Con trông thì lạ lùng, yếu ớt, vậy mà gà mẹ sớm nhận ra nó chẳng hề muốn nằm yên dưới cánh mẹ. Tính nết nó cũng khác anh chị chẳng kém gì hình dạng. Các anh chị nó đều ngoan, biết vâng lời. Mỗi lần gà mẹ cục cục gọi, cả đàn lại chiêm chiếp chạy về bên mẹ. Còn Nửa Con, tuy chỉ có một chân mà máu giang hồ lại nặng. Mẹ gọi về chuồng, nó cứ giả vờ như không nghe thấy, vì nó chỉ có một cái tai.

Mỗi khi gà mẹ dắt cả nhà ra đồng dạo chơi, Nửa Con lại nhảy lò cò đi một mình, chui trốn vào giữa ruộng ngô. Anh chị nó bao phen cuống cuồng đi tìm, còn gà mẹ thì chạy tới chạy lui, cục tác rối rít vì lo sợ.

Càng lớn, Nửa Con càng bướng bỉnh, ngỗ nghịch. Nó ăn nói hỗn hào với mẹ, còn với anh chị em thì cáu kỉnh, khó chịu vô cùng.

Một hôm, nó đi rong ngoài đồng lâu hơn mọi khi. Về tới nhà, nó vênh váo bước tới trước mặt mẹ, bằng cái dáng nhảy một bước lại đá chân một cái rất riêng của nó. Nó nghiêng con mắt độc nhất, nhìn mẹ trân trân rồi nói:

— Mẹ ạ, con chán cái đời quanh quẩn trong cái sân trại buồn tẻ này lắm rồi. Suốt ngày chẳng có gì để ngắm ngoài cái ruộng ngô ảm đạm. Con đi Ma-đrít gặp nhà vua đây.

Gà mẹ kêu lên:

— Đi Ma-đrít ư, Nửa Con! Con gà khờ dại này, đường xa thế, đến một chàng gà trống trưởng thành đi còn mệt. Một đứa bé tí như con, chưa đi được nửa đường đã kiệt sức rồi. Không, không, cứ ở nhà với mẹ. Bao giờ con lớn hơn, mẹ con mình sẽ cùng nhau đi một chuyến ngắn.

Nhưng Nửa Con đã quyết rồi. Nó không thèm nghe lời mẹ, cũng chẳng đoái hoài tới lời van nài của anh chị em.

Nó nói:

— Chen chúc nhau trong cái xó chật chội này thì được ích gì? Bao giờ ta có một cái sân thật đẹp của riêng mình trong cung vua, may ra ta sẽ mời vài đứa trong các người tới chơi ít hôm.

Nói rồi, chẳng buồn chào cả nhà một tiếng, nó cứ thế lò cò lò cò xuôi theo con đường cái dẫn tới Ma-đrít.

Gà mẹ chạy theo, gọi với:

— Nhớ ăn ở tử tế, lễ độ với bất cứ ai con gặp nhé!

Nhưng nó vội đi quá, chẳng thèm đứng lại trả lời, thậm chí chẳng ngoái lại nhìn.

Quá trưa hôm ấy, nó đi tắt qua một cánh đồng thì gặp một dòng suối. Dòng suối bị cỏ dại và rong rêu mọc chen kín, nước không chảy đi được.

Thấy Nửa Con nhảy lò cò dọc bờ, dòng suối kêu lên:

— Ôi, Nửa Con ơi, lại đây giúp tôi dọn đám cỏ dại này đi với.

Nửa Con hất đầu, lắc lắc mấy cái lông đuôi lơ thơ, đáp:

— Giúp mày cơ à! Mày tưởng tao rảnh rỗi lắm mà phí thời giờ vào ba cái chuyện vặt vãnh ấy sao? Tự đi mà lo lấy, đừng làm phiền khách bận việc. Tao đang đi Ma-đrít gặp nhà vua đây.

Thế rồi nhảy một bước đá một cái, nhảy một bước đá một cái, Nửa Con lò cò đi mất.

Lát sau, nó tới một đống lửa do mấy người du mục đốt rồi bỏ lại trong rừng. Lửa đã cháy liu riu, sắp tắt hẳn.

Thấy Nửa Con đi tới, đống lửa thều thào bằng giọng yếu ớt, chập chờn:

— Ôi, Nửa Con ơi, chỉ lát nữa thôi là tôi tắt ngấm, trừ khi cậu bỏ thêm cho tôi ít cành khô, ít lá khô. Giúp tôi với, không thì tôi chết mất!

Nửa Con đáp:

— Giúp mày cơ à! Tao còn khối việc khác phải làm. Tự đi mà nhặt củi, đừng có quấy tao. Tao đang đi Ma-đrít gặp nhà vua đây.

Thế rồi nhảy một bước đá một cái, nhảy một bước đá một cái, Nửa Con lò cò đi mất.

Sáng hôm sau, khi đã gần tới Ma-đrít, nó đi ngang một cây dẻ lớn. Ngọn gió bị mắc kẹt, vướng víu giữa những cành cây.

Ngọn gió gọi:

— Ôi, Nửa Con ơi, nhảy lên đây gỡ giúp tôi ra khỏi đám cành này với. Tôi không thoát ra được, khó chịu quá.

Nửa Con đáp:

— Tại mày tự chui vào đấy chứ ai. Tao không thể phí cả buổi sáng đứng đây giúp mày. Tự lắc mình mà thoát ra, đừng cản đường tao, tao đang đi Ma-đrít gặp nhà vua đây.

Thế rồi nhảy một bước đá một cái, nhảy một bước đá một cái, Nửa Con hớn hở lò cò đi tiếp, vì những ngọn tháp, những mái nhà của thành Ma-đrít đã hiện ra trước mắt.

Vào tới thành, nó thấy trước mặt một toà nhà lớn nguy nga, có lính gác đứng trước cổng. Nó biết ngay đây hẳn là cung vua, bèn định nhảy tới cổng chính, đứng đó chờ nhà vua đi ra. Nhưng khi nó nhảy ngang qua một ô cửa sổ phía sau, bác đầu bếp của nhà vua trông thấy nó.

Bác đầu bếp reo lên:

— Đây đúng là thứ ta đang cần! Bệ hạ vừa truyền xuống là bữa tối nay ngài muốn ăn canh gà.

Bác mở cửa sổ, vươn tay chộp lấy Nửa Con, thả tõm vào nồi canh đang đặt cạnh bếp lửa. Ôi chao, nước ướt át, nhớp nháp làm sao, trùm qua đầu Nửa Con, làm lông nó dính bết vào mình.

Nó tuyệt vọng kêu lên:

— Nước ơi, nước ơi, thương tôi với, đừng làm tôi ướt thế này!

Nước đáp:

— À, Nửa Con, hồi ta còn là dòng suối nhỏ ngoài đồng, mi không chịu giúp ta. Giờ thì mi phải chịu phạt.

Rồi lửa bắt đầu đốt nóng, làm Nửa Con bỏng rát. Nó nhảy loi choi từ bên này sang bên kia nồi, cố tránh hơi nóng, và kêu la vì đau:

— Lửa ơi, lửa ơi, đừng thiêu tôi thế này! Đau lắm, không ai tưởng tượng nổi đâu.

Lửa đáp:

— À, Nửa Con, hồi ta sắp tắt lịm trong rừng, mi không chịu giúp ta. Mi đang bị phạt đấy.

Cuối cùng, đúng lúc Nửa Con đau quá tưởng mình chết tới nơi, bác đầu bếp mở vung nồi xem canh đã chín để dâng lên vua chưa.

Bác kinh hãi kêu lên:

— Nhìn này! Con gà này vô dụng rồi. Nó cháy thành than mất rồi. Không thể dâng thứ này lên bàn tiệc nhà vua được.

Bác mở cửa sổ, ném Nửa Con ra ngoài phố. Nhưng ngọn gió đã chực sẵn, cuốn bổng nó lên, xoay tít giữa không trung nhanh tới mức Nửa Con gần như không thở nổi. Tim nó đập thình thịch vào sườn tưởng như vỡ tung.

Mãi sau nó mới hổn hển được một câu:

— Ôi, gió ơi, cứ cuốn tôi đi thế này thì tôi chết mất. Cho tôi nghỉ một lát thôi, kẻo không thì...

Nhưng nó hụt hơi quá, chẳng nói hết được câu.

Ngọn gió đáp:

— À, Nửa Con, hồi ta mắc kẹt giữa cành cây dẻ, mi không chịu giúp ta. Giờ thì mi bị phạt.

Rồi gió cuốn Nửa Con lượn qua các mái nhà, tới tận ngôi nhà thờ cao nhất thành phố, và bỏ nó lại đó, mắc chặt trên đỉnh tháp chuông.

Và Nửa Con đứng đó cho tới tận bây giờ. Nếu có dịp tới Ma-đrít, cứ dạo qua các phố phường cho tới ngôi nhà thờ cao nhất, bạn sẽ thấy Nửa Con đứng bằng một chân trên đỉnh tháp chuông, chiếc cánh độc nhất rũ xuống bên mình, và con mắt độc nhất buồn rầu nhìn ra khắp thành phố.

— Hết —